Bon alors évidemment il faut d’abord marcher ; trainer son poids et toute sa peine des heures entières dans la pierraille calcinée par le cagnard. Des kilos et des kilos de valeurs terrestres inutiles, à hisser pas après pas, mètre après mètre dans la scabreuse fournaise qui inonde la succession de ravins affreux sous nos pieds.
Un plein raz bord de besoins mercantiles, et son équivalent en ordures quotidiennes amoncelées sur notre route depuis qu’on a signé un jour notre feuille d’émargement pour ces fadaises cosmiques. Ce genre de style de vie puéril et son lot de noirs entortillements dans l’engrenage politique et la vocifération générale assermentée. Se hisser, Goya à sa forge… à la seule force de nos encombrements pittoresques jusqu'au sommet. Une pente raide pour supporter nos vaines ampleurs et nos pires procédés d’assombrissement. Une pente, hérissée d’orgueil dérisoire et de petits bonheurs crevés ; toutes sortes de viles dégueulasseries qu’on traîne déplorablement avec soi. Une montée, hosanna, pour enrichir le ciel de notre matière inepte et laborieuse. De la montée en pagaille, de la montée à gogo ; de la montée à n’en plus finir ; de la montée jusqu’à la nausée.
Un paysage
d’abrutissantes afflictions touristiques. Jusqu’à ce remodelage de
combines atmosphériques impressionné sur une toile d’eau bleue
hermétique. Une chouette vernis dans le genre d’un ballet doré de Rubens
sur une scène de gloire antique. Une dégringolade de schiste et de
granit à la manière d’une coulée d’anges rebelles sur un devers de gazon
ardent. Rubens après Goya… Permettez le désordre dans la règle d’un
ancien parnasse de souvenirs esthétique perché au dessus de nos têtes et
dégobillant son emprise à la mort du jour. Bref, moi qui pensais
réussir à me noyer dans l’eau limpide une fois l’escalade aboutie ;
m’immerger dans un morceau de ciel liquide après avoir remonté Ingres
jusqu’à sa source au lieu de patauger désespérément dans un décor
saumâtre de Paul Klee. Cette grande poissonnerie allégorique également
chère à Courbet. Mais je m’éloigne, me disperse, m’engloutis… alors que
c’était le matin déjà. Notre destinée funeste de manquer d’élévation
pour de longs mois encore ; des années surement. Toute une vie aux
oubliettes. Vous savez vous, ce qu’en aurait fait, Matisse, lui, d’une
nuit pareille, après avoir tant monté si haut dans le ciel tout un jour
durant ? Ce bleu qu’il aurait peut-être voulu garder, épais dans la
dorure des étoiles effilochées de juillet. Un Icare au cœur saigné
peut-être. Et Bosch, qu’en aurait fait Bosch lui d’un jardin pareil
suspendu si haut, et de la terre entière sous ses pieds ?
JLG
PHOTOS © 2014 JL GANTNER - TOUS DROITS RÉSERVÉS
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